Die Erdbeerfrau
»A loadis Erdbeer-Jahr, natürli, gel!
Am Benno-Tag, der Frost, der hats dawischt!«
Sprach sie mich an und lächelte dazu
mit welkem Mund und wasserblauen Augen,
so harmlos wie ein Kind, die dürre Alte.
»Recht schlimm für uns, und schlimmer noch für Euch«,
erwidert' ich, »Ihr kommt um den Verdienst,
den besten wohl im Sommer.«
»I? No wissns,
geits ihrer weni, werns halt besser zahlt,
die Erdbeer, gar die schöni, ausm Gstoan,
wie ebba selli da!«
Sie rückt' hinweg
den Deckel ihres Korbs, und drinnen lagen
auf Tannenreislein und auf frischen Blättern
Erdbeeren duftend und so purpurrot,
daß schon ihr Anblick eine Labung war.
Der Alten bot er wahren Hochgenuß:
»Die wachsn aufn Staufn, in die Schluchtn«,
sagt sie und hebt voll Finderstolz ihr Körbchen.
Ich hätte seinen Inhalt gern erworben;
er war verkauft. Vom Berge kam die Frau,
nach langem Tagewerk, war hungrig jetzt,
ein wenig müd und sehnte sich nach Hause.
»Es warten Eure Kinder«, meinte ich,
»und Enkel dort auf Euch.«
»Auf mi wart koas,
i bin alloa«, gab sie zerstreut zurück,
und mit der Rechten ihre Augen deckend
blickt' in die Sonne sie, die goldig flutend
soeben hinter Bergeshöhn versank.
»Da schaugns hin, zum Zwisl schaugns hin,
da bin i morgn um die Zeit scho gwest
gon Abnd hoaßts zur Alm no auffikrabin,
im Heubüh drobn schlaft ma woltern guat
und fruh um zwoa gehts ani scho in d'Staudn.
Gsund bin i, Gott sei Dank!«, schloß sie vergnügt,
und zwinkert' nach den glutumsäumten Bergen
voll Liebe hin, »und hon aa koani Sorgn.«
»Im Sommer, doch wie sieht's im Winter aus?«
»Mit Gottes Gnad, halt so, a bißl wiescht,
ma hofft halt immer, daß bal Frühling wird.
An Oaschicks bringt ihm scho so kloanweis furt.«
»Das ist der Trost der Einsamen,« sagt' ich,
»wie Ihr es seid, vielleicht von jeher wart?«
Gutmütig, heitren Spotts zuckt sie die Achseln.
Ob meines Irrtums. »Na, von jeher nit,
i hon amal a schöns Awesn gheit'
an braven Mo, fünf Kinder - ja amal!«
»Fünf Kinder? Hab und Gut? Und steht allein
und arm jetzt in der Welt? ... Wie ging das zu?«
»No, schiefri ebba. 's Unglück hat uns hoamgsucht,
verbrunna san mer aa«, gab sie zur Antwort
und schien zu denken: Ei, was kümmert's dich?
Doch mählich eines Bessern sich besinnend,
hob leise seufzend sie von neuem an:
»Vor dreizehn Jahren - wartens - na, vor achtzehn,
ja wirkli, achtzehn - wie die Zeit vergeht!
Da is bei uns das großi Feuer gwest.
In d'Tenna eigschlagn hat der Blitz vom Himmi -
und voll mit Troad wies war, so is verbrunnen,
und aa der Mo, sechs Küh, zwoa Kinder, alls
verbrunna.«
»Wie? Verbrannt?!«
»Ja, ja, verbrennt.
Mi selba hat der Nachbar no am Zopf,
der damal armsdick war - wer möcht dees glaubn? -
herauszerrt aus die lichtrlohn Flammen.
Die Gloabiger hon si den Grund biholten,
und wiar i gangn, wiar i gstandn bin,
so bin i von der Brandgstätt weiterzogn.«
»Mit Euren Kindern?«
»Jo, mit denen drei,
die übri bliebn san, zwoa Diendln und
an kloan Buebn«, entgegnet sie gelassen.
»Und dann? Wie habt Ihr dann Euch fortgeholfen?«
Sie hob den Kopf empor: »No, ehrli halt.
Viel garbeit, viel, und aa a bißl bet,
a bißl nur, denn damaln, wissens, Frau,
da war i bös mit unsern lieben Herrgott,
und bins aa blieben no a lange Weil,
denn oans vo meini Diendl is schlecht gratn
und leit da draußn vor der Kirchhofmauer,
i mach en Umweg, mueß i dort vorbi.«
»Die zweite aber? - die?«
»Die hat an Bauern,
in Hammerau, an reichn, is versorgt.«
»Und sorgt für ihre Mutter, will ich hoffen.«
»Für mi? Was denkens denn? Si hat den Mo,
hat ihm ins Haus koan roti Heller bracht
und wird aa koanen naustragn - dees hoff i!«
»Und Euer Sohn?«
»Seidat war'r, Schandarm ...
I sag, er war, jetzunder is er tot,
erschossn von die Pascher an der Grenz.
Im letzten Hirgscht hon i di Nachricht kriegt.«
Sie sprach es langsam, leise, unbewegt,
sann nach ein Weilchen; wie ein Lichtstrahl flog's
erhellend freudig über ihr Gesicht.
»Der is mit mir gar oft in d'Erdbeer ganga
wier er a Bua no war und später aa,
der hat die Berg so guat gekennt, wiar i.«
Sie blickte in die Weite, ganz verklärt
vom sanften Glück des lieblichsten Erinnerns,
und wandt' zum Gehen sich mit kurzem Gruß.
Doch plötzlich hielt sie an. Die lichten Augen
erglänzten wild und stoben Zornesfunken.
An uns vorbeigeschritten kam ein Knabe,
der in der Hand ein Schüßlein voll mit Beeren,
armsel'gen, halbgereiften trug. - »Du Lump«,
rief ihm die Alte zu, »kannsts nit derwartn,
daaß d'Erdbeer rot wer'n, muaßt di greani rupfn?«
Mit hoch erhobner Faust bedroht' sie ihn,
und ein gewaltig Fluchwort flog ihm nach,
als schleunig er und still die Flucht ergriff.
Dann aber ganz erregt von Schmerz und Grimm
sprach sie: »Dees is mei allerirgster Kumma,
wenns d'Erdbeer brockn ureif und kloanleizi.
Ma mirkts ja deutli, 's tuat der Pflanzen weh.
Sie wehrt si drum, was sie nur ko, die Armi,
just wier a Muatta um ihr liebis Kind,
do wenn die Frucht erst zeiti worn is,
geits's geduldi her; no jo, sie hat
das Ihre redli to, und denkt ihm halt:
Jetz werst der endli aa dein Frieden gunna!«
Da stockte sie und sah mich fragend an,
bestürzt beinah ob dieser Worte Sinn,
der dämmernd nur ihr zum Bewußtsein kam.
»Wo wohnens?« sprach sie hastig,
»in Sankt Zeno.«
»Da kimm i lei an nächstn Sunnta hin,
und Erdbeer bring i Ihna' solchi habens
no niemal koana gsegn. Bfüt Ihna Gott!«
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Marie Freifrau von Ebner-Eschenbach (* 13. September 1830 auf Schloss Zdislawitz (tschechisch: Zdislavice u Zdounek) bei Kremsier in Mähren; † 12. März 1916 in Wien) war eine österreichische Schriftstellerin und gilt mit ihren psychologischen Erzählungen als bedeutendste deutschsprachige Erzählerin des 19. Jahrhunderts.
https://de.wikipedia.org/wiki/Marie_von_Ebner-Eschenbach
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